Lo que buscamos quienes nos interesamos por las vidas presentes de personas que fueron parte de nuestra vida es recuperar algo de lo que fuimos cuando las teníamos cerca, intentando buscar una solidez que sabemos de antemano que no hay pero que tenemos la voluntad de inventar en esa búsqueda, como si fuéramos algo más que ese humo. Lo hacemos por inseguridad y por miedo, y porque tenemos un vacío que creemos que estaba lleno en el pasado y que hoy apenas vemos, porque somos más maduros y conscientes, o eso creemos. Y al fin de esos cabos que atamos con lo que podemos encontrar, con testimonios y fotos en la red, con la búsqueda hipócrita de empatía en canciones que ya nos repugnan y antes nos maravillaban, al fin de toda esa búsqueda hacia atrás, que queremos empatar de algún modo con las búsquedas más urgentes pero igual de fingidas que van hacia el futuro más incierto todavía, al final de todo lo que nos proponemos saber hoy porque tiene el mismo origen de lo que sabíamos con tanta certeza ayer, vemos el desperdicio que todo eso es. Como si conocer y recontraconocer el pasado hiciera imposible que se repitiera, como si la inconsciencia y la ingenuidad las perdiéramos y a medida que avanzáramos supiéramos la exacta medida de sagacidad necesaria para vivir con el justo medio de virtudes y necedades, creando los escudos necesarios para protegernos del daño que pueden hacernos sin que con ellos mismos dañemos a quienes están hoy más cerca y no queremos alejar como a esos por quienes nos interesamos, o que ellos no nos alejen. La seguridad ante todo, eso pensamos. Tanto que nos mentimos. Pobres Pinochos.

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